Préface

Je relis, après quelques mois et avec un certain amusement, le récit du pied-nickelé à la montagne. Pour resituer le contexte, à ceux qui ne l’aurait pas reçu par mail, cette aventure qui a bien failli mal tourner s’est déroulée en janvier 2008.

Nous étions partis, en famille, par un beau soleil de janvier, avec le projet de profiter d’un pont, début janvier, dans la station de ski de l’Oukaïmeden, Maroc. Je ne pensais pas que je vivrai une aventure qui me marquerait profondément. A l’issue de cet accident de ski, j’ai eu un tibia cassé, une épaule luxée, quelques plaies spectaculaires. Voilà pour la partie visible. Pour le reste, tous ceux qui un jour ont vu la mort en face, m’ont raconté combien il était pénible mais inévitable de revivre le film des évènements. Merci, en particulier, à Abdellatif H. qui se reconnaîtra.

Pour me délivrer de ce film de cauchemar, une nuit à 2 heures du matin, je me suis levé et j’ai craché ce récit tout d’une traite, dans l’espoir de l’évacuer une bonne fois pour toute. Avec du recul, je dois dire que cela aide et avantage supplémentaire cela permet de satisfaire la curiosité légitime de ceux qui m’ont vu jambe plâtrée jusqu’à la cuisse et bras en écharpe pendant un mois et demi.

Et maintenant, sans transition, comme dit le JT, le récit brut de décoffrage.

Ze Blog

10 heures – Après avoir poireauté un quart d’heure pour prendre un téléski poussif, je mets 30 secondes à descendre une petite piste de rien du tout. A ce rythme là, je risque de ne pas beaucoup skier et décide de rejoindre Gaëlle et les enfants. Je les préviens que je vais au grand télésiège, pour une petite mise en jambes et au passage, j’emmène Hicham et sa grande fille qui veulent aussi changer de secteur.

Le temps de balancer les skis dans la voiture et en route pour le télésiège. Hicham décide de commencer par le téléski à côté pour que sa fille puisse s’échauffer, bonne décision. Voyant qu’il y a encore un quart d’heure de queue, je lui dis que j’attaque direct par le télésiège, mauvaise décision. Nous convenons de faire ensemble les descentes suivantes. Pauvre Hicham, de toute sa vie, il n’aura plus jamais l’occasion d’admirer mon style aérien.

Au pied du télésiège c’est reparti pour un quart d’heure de queue dans une foule très casablancaise, avec concours de lunettes de soleil et échanges de nouvelles sur truc ou machin qui inévitablement est à Paris pour le week-end. Au passage je vois très en avant dans la queue, Jaouad, excellent radiologue, enfin j’espère, et surtout très sympa. La dernière fois que je l’ai vu chez Mohcine, la partie de Flipper avec gages alcoolisés lui avait été très fatale. J’hésite à l’appeler, mais me dis que je le retrouverai sûrement là-haut. En réalité c’est plutôt en bas, à Casa, et dans quelques jours dans son cabinet que l’on va se revoir.

Je n’en peux plus de faire la queue et décide de ne pas descendre à la jonction et de monter direct en haut, en compagnie d’un inconnu, et qui le restera.

Arrivé en haut, vue splendide sur l’Atlas et la plaine de Marrakech toute rouge et grise, un vrai décor de western. Je descends doucement en direction de la station, d’autant que je me sens un peu rouillé. Au bout de 300 m, j’arrive devant une sorte de route et vois vaguement une corde sous la glace à laquelle je ne prête pas attention. Je traverse, et continue de descendre en douceur et avec plus d’assurance, maintenant que je suis dérouillé. La piste se rétrécit pour devenir une combe puis presque un goulot d’entonnoir, finalement barré par deux petits rochers.

Je vois qu’après ces rochers cela s’élargit et reste praticable. C’est assez technique, mais je l’ai déjà fait sauf que je n’avais pas 46 ans et pas la première matinée de ski.

Voilà la vraie connerie, mais remonter près de 500 m avec le monoski sur l’épaule, je ne l’envisage pas plus de 2 secondes.

Bon, je déchausse, plante la bête dans la neige bien glacée et après une petite reconnaissance décide qu’à pied cela doit passer. Je plante le monoski de l’autre côté des rochers et entreprends de traverser avec précaution. La pente doit bien faire dans les 45°, mais cela je ne peux pas le jurer.

Le contournement des rochers est plus ardu que prévu et me prend bien un quart d’heure. Au moment, où j’en termine, je vois mon monoski, se décrocher de la glace et filer vers le bas comme une torpille vers son but.

Il décrit quelques superbes tonneaux et loopings, dévale au moins 200 m et je le perds de vue. Il est 11h30 et la grande aventure commence. J’ai encore mes bâtons, je les attache ensemble et entreprends de descendre sur les fesses en taillant des marches avec les talons de mes chaussures pour retrouver ma monture, que je possède depuis 23 ans je crois, et à qui j’ai toujours été fidèle, ça j’en suis sûr.

Nouveau passage rocheux, mais cette fois-ci assez compliqué, aussi je jette mes bâtons un peu plus bas et dégraphe mes crochets de chaussures pour être plus à l’aise en marchant. C’est même très laborieux et je fais plusieurs tentatives pour contourner les rochers. Enfin je passe et suis un peu crevé. Après je ne me souviens plus très bien si ce n’est que je perds mes bâtons que je retrouve et que je reperds, cela commence à sentir mauvais.

Là je glisse, toujours sur la pente à 45° et je dévale les 4 membres écartés sur le dos. Je prends de la vitesse, je vois que la combe glacée au milieu est bordée de quelques rochers et tout en bas est vraiment barrée par des rochers où je vais m’écraser. Je commence à réciter le Notre Père et pense à Gaëlle et à mes enfants en me disant que je dois tout faire pour vivre pour eux.

Je glisse sur environ 200 m, c’est très, très long. Il me faut d’abord le temps de comprendre, qu’il ne s’agit pas d’une chute banale qui va s’arrêter comme cela. Je n’ai pas revu des scènes de ma vie défiler, comme certains, mais j’ai clairement senti que des griffes m’entrainaient vers un fond dont on ne remonte pas, la noyade doit ressembler à cela. A un instant, tout bascule, et s’il m’est apparu clairement que je n’allais pas survivre, je ne l’ai pas accepté, tant il est inconcevable que la vie puisse basculer aussi vite. Je ne sais pourquoi, j’anticipe que ma nuque va frapper les rochers en bas.

Au passage ma chaussure droite de ski est arrachée puis ma chaussette. Ma jambe gauche de combinaison remonte et la peau de mon genou commence à faire connaissance avec la neige. Choc et douleur intense au niveau du genou… Je suis tenté un court instant de laisser tomber car j’ai la peau en sang. Finalement, je me retourne sur le ventre et en appuyant avec ma tête sur mes mains, j’arrive à ralentir et à m’arrêter à quelques mètres des rochers.

Sur le dos, je reprends souffle et remercie le Seigneur de m’avoir épargné. Il me manque une belle escalope de chair sur le genou gauche, je diagnostique ce qui ressemble à une entorse des ligaments, et mon pied droit pisse le sang. J’ai aussi une douleur à l’épaule droite et un choc au coude gauche. La bonne nouvelle, c’est que je suis vivant et que maintenant je suis obligé de m’en sortir. Je rabats ma jambe de combinaison, surtout pour ne pas voir la plaie qui est vraiment répugnante.

Encore une petite prière pour remercier, et je reprends mes esprits. Il doit être midi et il fait très beau, c’est bon pour le moral sauf que mes lunettes de soleil sont cassées et que la réverbération est intense. Il ne manquerait plus que l’ophtalmie des neiges par dessus tout cela.

Je suis sur la face gauche d’une belle petite combe, bien plantée d’arbres assez secs. Au fond coule un ruisseau, mais pas une présence humaine à des kilomètres. A gauche, une montagne qui pourrait ressembler à un visage humain.

Première chose, récupérer ma chaussure perdue, j’enlève ma chaussure gauche et mets la chaussette sur le pied droit puis rechausse. Nickel, cela isole du froid. J’ai une petite pensée pour Maurice Herzog dont les doigts ont gelé sur l’Annapurna, après avoir perdu ses gants, alors qu’il avait oublié qu’il lui restait une paire de chaussettes dans son sac.

J’entreprends de descendre sur les fesses avec mes 2 mains en appuis qui viendront s’incruster dans les marches que je taille avec ma chaussure restante sur la jambe gauche. Elle n’a pas intérêt à me lâcher celle-là sinon je suis marron-chocolat. Une fois une marche taillée, je mets le talon droit, protégé par la chaussette, dans l’aspérité, et je taille une nouvelle marche. Pour tenir le choc, rien de mieux que de compter les marches. Deux coups de talons pour creuser la marche, rester concentré pour éviter de dévisser et ainsi de suite. En théorie, c’est pas mal, le seul Hic, c’est que je suis obligé de tailler les marches avec ma jambe cassée et je me retiens de ne pas crier à chaque coup. Je me soulage, avec une bordée de jurons, toutes les vingt marches, cela ne sert pas à grand-chose mais cela détend.

Au bout d’un certain nombre de marches, je ne sens plus mon talon droit à cause du froid. Coup de bol, j’ai relu « Bastogne » de John Toland, la semaine dernière et me rappelle que pour éviter les gelures à un membre, il faut se faire de petits massages, le frotter de neige pouvant provoquer la gangrène. Merci, John, ceci dit c’est sûrement au bout de quelques heures.

Je taille 200 ou 500 marches, j’en perds le compte mais me remémore ma glissade, pour rester hyper concentré. Je me rappelle aussi être passé en trombe, pendant la chute, devant mes bâtons et mon monoski. Heureusement je n’envisage pas une seconde de les récupérer car dans mon état je ne pourrais pas m’en resservir et cela serait un fardeau.

Je pense aussi au pilote Guillaumet, de l’Aéropostale, dont l’avion s’est écrasé dans la Cordillère des Andes et qui a marché en portant ses sacs de courrier jusqu’à la vallée. En fait, il m’énerve celui-là avec son fameux « ce que j’ai fait, aucune bête au monde ne l’aurait fait » et sur le coup, je me dis assez méchamment qu’il ne devait sûrement pas être blessé. Quelques jours, plus tard, je relirai Terre des Hommes de St Exupéry qui relate son périple de façon poignante. Cela me ramènera à une appréciation plus humble de ma situation.

Finalement, de marche en marche je tombe sur ma chaussure de ski perdue et en la remettant j’ai la nette impression que la roue tourne, enfin la fin du commencement. Il doit être 13h30, et il me reste 4 heures de jour, cela devrait être une promenade de santé. L’optimisme revient, il ne m’avait d’ailleurs jamais vraiment quitté. Bon, la question décisive : descendre la combe ou bien prendre vers Louka à droite à flanc de montagne. Je m’aperçois bien vite qu’avec mon genou, mon épaule, les chaussures qui glissent et tout le reste, impossible de marcher à flanc de montagne, donc cela sera la descente, je devrais bien trouver un bled avant Marrakech, 70 km pour ceux qui sont fâchés avec la géographie.

J’alterne descente sur les fesses en creusant des marches et marche latérale vers la gauche pour éviter d’aller vers le ruisseau du bas de la combe. Je m’aperçois qu’au bout de 35 marches je suis rincé et doit faire une pause. J’ai un morceau de cuir à la place de la langue. A un moment je trouve une bouteille de soda vide, je la nettoie et la remplis au filet d’eau qui suinte. C’est délicieux et cela me redonne la pêche.

C’est reparti. J’ai les fesses trempées et sûrement bleues à force de jouer les amortisseurs. Heureusement, que j’ai une bonne combinaison rembourrée. Avec un anorak, je me serai arraché la peau du dos, pendant ma glissade. J’ai mon blackberry en poche, le gadget qui permet entre autres de se reconnaître entre gens du même monde, mais je n’essaie même pas de le faire marcher, certain qu’il n’y a pas de réseau et pour dire quoi d’ailleurs. Je ne veux pas inquiéter Gaëlle, et me doute qu’il n’y a pas d’hélico. Pour la petite histoire, quand Hicham et Gaëlle, sont allés prévenir les gendarmes de Louka quelques heures après, ceux-ci ont commencé par arguer que mon cas relevait peut être de la brigade d’Asni. Je m’en serais voulu d’avoir provoqué un conflit de compétences avec peut être échanges de rapports écrits au sein de cette belle Administration. Ci-dessous, une reconstitution des recherches qui n’ont jamais eu lieu pour les besoins du film dont les droits viennent d’être achetés par la MGM et qui vont faire de moi un millionnaire.

Les gendarmes se sont trompés ( et non pas de Saint Tropez)

Non, je rigole, j’avais pris cette photo, il y a un an, presque au même endroit. C’est bien pentu, là aussi.

De temps en temps, quand la pente est plus douce, je me laisse glisser, très prudemment, car j’ai épuisé les joies de la luge. Cela doit bien encore durer deux heures.

Dans l’intervalle je trouve une bouteille en plastique, je refais le plein au ruisseau et immédiatement c’est le coup de fouet. Je me souviens avoir lu que le plus grand danger en montagne c’est la déshydratation et qu’il ne faut jamais manger de neige que l’estomac ne pourrait pas garder. Je décide d’adopter ma petite bouteille comme compagnon de voyage.

Finalement, je suis équipé comme un bon petit scout : bouteille, briquet et couteau suisse. Le cas échéant, je pourrais bivouaquer, mettre le feu à un arbre, etc.

Je comprends vite que c’est une belle connerie de seulement envisager cette possibilité et que je vais crever de froid pendant la nuit.

15h30, pas de réseau, mais à tout hasard, j’envoie un SMS pour demander du secours : « SOS genou blessé, suis à gauche du télésiège ». Heureusement il n’est pas passé, je m’aperçois, en écrivant maintenant, que ma gauche à moi assis sur les fesses, vers la vallée, c’est plutôt la droite pour ceux qui se tiennent debout face à la montagne.

Ayant eu la prescience de l’efficacité et de la motivation des gendarmes, je me remets en route. C’est dommage, je suis plutôt un bon client, après tous les petits arrangements entre amis que j’ai pu conclure avec les forces de l’ordre pour éviter la paperasse inutile entraînée par les contraventions.

A force de descendre, je vois en bas quelque chose qui pourrait ressembler à des cultures en terrasses, puis sur la droite, très loin ce qui est bien une ligne électrique.

Cap à droite vers la ligne, franchissement du ruisseau, remontée sur le versant de la combe exposé au soleil et donc sans neige. La progression est très pénible, je glisse et j’ai mal. Au bout d’une heure, Miracle, j’arrive au sommet du versant de la combe et découvre l’autre vallée avec plein de petits villages berbères en terrasse, assez loin.

Pour dédramatiser, j’envoie un autre SMS, « suis à 1h00 de marche d’un village », genre tourisme de randonnée. Celui-ci arrivera bien et il doit être 16h30. J’entreprends la descente, le versant est très enneigé et c’est assez raide. J’ai de plus en plus mal au genou. Enfin, j’aperçois ce qui semble être un groupe électrogène vers lequel je me dirige. J’ai encore failli me péter la gueule pour la Nième fois.

Je croise une piste muletière enneigée avec des traces de pas. Je regarde la direction des traces et la suit. Je commence à appeler à l’aide. Au bout d’une demi-heure, je tombe sur un petit bonhomme, pas plus de 7 ans, en bottes, pantalon de survêtement déchiré aux fesses, qui me montre le chemin de sa maison après que je lui ai demandé « Fine Dar Diallek ? » (“où est ta maison ?”). Je me rends compte qu’Abderhahim a fait une sacré trotte pour venir me chercher. Je le suis en descendant vers le fond de la vallée et en boitant car l’articulation s’est refroidie. J’essaie de lui demander s’il y a une voiture ou un mulet. Oualou, je dois le suivre vers son village. C’est reparti pour une demi-heure de descente et de grimpette. Au pied du village, nous croisons des gamines sur le chemin puis j’arrive avec difficultés vers les premières maisons habitées.

Au début l’accueil des femmes n’est pas très enthousiaste, car il n’y a pas d’hommes pour décider. Je m’en rends compte et décide que pour une fois, les traditions, ils peuvent se les carrer quelque part et décide de continuer à entrer dans le bled plutôt que de faire le pied de grue, quelques heures de plus.

L’atmosphère finit par se dégeler et je leur demande un mulet. Comme j’ai oublié le mot, j’emploie le mot Âne en imitant les oreilles avec les mains pour bien faire comprendre qu’il ne s’agit pas d’une insulte (“Ane = Hammar, l’insulte suprême à éviter sauf si l’on est sûr de sa force !).

Personne n’ose vraiment s’engager, on envoie des émissaires à droite, à gauche, cela prend un temps fou et finalement arrive un type avec 3 ou 4 dents qui m’explique que « Hammar Oualou » (“Y a pas d’âne”). Incidemment, on me demande si j’ai faim. Obnubilé par mon mulet je commence par dire que non, ne pouvant pas croire que dans un village comme ça il n’y a pas de mulet, surtout que j’ai vu des écuries. J’ai 500 balles, cela devrait largement payer le mulet.

Je positive et me dis qu’au point où j’en suis, c’est plutôt comique et que finalement au Maroc, tout s’arrange avec un peu de temps. Une femme ouvre une petite boutique qui vend quelques gâteaux et objets de première nécessité. J’achète pour vingt balles de gâteaux que je distribue aux gosses et j’en mange 2 sans réfléchir. Là ils sont tous devenus adorables. Voyant, que je boitais, quelqu’un va me chercher des chaussures, il revient avec du 37, puis du 40 puis du 42. C’est encore trop petit.

Pour tuer le temps, je discute et demande si il y a du réseau. Oui Méditel me répond-on, voilà que je comprends le berbère maintenant. Effectivement, cela passe du 1^er coup et je tombe sur Gaëlle. J’explique rapidement la situation, lui dit de venir me chercher avec Hicham en voiture et que je vais m’arranger pour monter jusqu’à la route.

Quand je demande si la route est loin, on me dit qu’elle est « loin un peu ». Là j’ai compris c’est sûrement très loin et hors de ma portée, d’ailleurs l’articulation est refroidie et je ne peux plus marcher. Après quelques coups de téléphone, je comprends que :

1/ Nous sommes dans un bled qui s’appelle Gueliz. Une mention spéciale au pandore de la gendarmerie de Louka qui a bien voulu informer Hicham que Gueliz, c’était un nouveau quartier de Marrakech. Décidément, ils ne doivent pas envoyer que des majors de promotion à la montagne !

2/ C’est à 6 km de Louka en mulet et inaccessible en voiture

3/ Tous les mulets de Gueliz balladent les touristes, à Louka. Voilà où ils avaient disparus…

4/ Gaëlle et Hicham m’ont envoyé une colonne de secours : un muletier et sa bête : 1h30 aller et autant pour le retour.

5/ J’ai intérêt à aller me mettre au sec.

Une femme m’offre l’hospitalité dans son salon. Arrivent 2 vieux, dont l’un parlant un peu français. Je me couche sur une banquette et l’on m’apporte une couverture pour réchauffer mes pieds que j’ai enlevés des chaussures. C’est le paradis. Inexpliquablement arrive un mulet au bout de 20 minutes. Cela doit être un mulet de concours pour être aussi rapide.

Allez, en selle, heureusement que j’adore l’équitation. On se quitte, sur la montée, j’aurai le temps de penser que je n’ai pas pu remercier mon petit guide Abderhahim par exemple en lui donnant mon couteau suisse. La honte éternelle, Hachouma Kebira…

Alors, sur un mulet, sur une pente à 45°, la nuit, ce n’est pas un sport de masse. Encore que… avec mon muletier qui suit à une allure démentielle, nous croisions tous ses collègues muletiers qui rentrent à la maison. Après le salut d’usage, tous me demandent ce que j’ai fait de mes skis, cela sent le butin.

Au tiers du chemin, nous croisons la colonne de secours envoyée par Louka : Si Lahcen et sa bête dont j’ignore le nom mais que je remercie encore. Une pensée pour les Tabors et les Goums dont les mulets ont permis de donner l’assaut au Belvédère pour prendre Monte-Cassino. Avec une arme secrète pareille, les parachutistes allemands n’avaient pas une chance.

Changement de monture, encore une petite heure de mulet et hop arrivée à la route qui mène à Louka. Au lieu dit, une voiture de la station m’attend avec 2 gars super sympas. Après règlement des honoraires et débours de la colonne de secours, ils me proposent de m’amener à l’hôtel. Au point où j’en suis, je leur demande de me déposer plutôt, à ma voiture au pied du télésiège, il doit bien être 21h00.

Le temps de reprendre la voiture, de m’insérer dans l’habitacle, la route de l’hôtel est coupée par 2 voitures bien garées au milieu : un kéké de Casa en Freelander, normal, et bien sûr la Jeep des Gendarmes, ceux dont j’ai déjà parlé.

OK, il ne peut plus rien m’arriver, passage en 4 roues motrices, blocage du différentiel et à fond sur le bas-côté enneigé. Troisième tentative, cela passe avec une petite giclée de neige sur la Jeep, qui fait sortir les gendarmes de la Brigade, ceux dont j’ai déjà parlé. Bon pour la photo, soyons honnêtes, j’ai dû fouiller dans mes archives, cela n’est évidemment pas à Louka

En me garant, je tombe sur Gaëlle et les enfants qui reviennent de la piscine. Le gardien de l’hôtel me soutient et me porte presque jusqu’à la chambre.

Et voilà, fin de la rigolade. Pas tout à fait.

Au milieu de la nuit, saisi par une envie pressante, je me lève et devant les toilettes en pleine action de vidange, je tombe dans les pommes. Gaëlle qui m’avait suivi à la trace m’empêche de me fracasser le crâne sur la baignoire. Sans doute, le choc, c’est assez courant paraît-il.

Ouf, fin de la journée à Louka : tibia cassé, un truc à l’articulation de l’épaule, hématome au coude et jolies plaies au pied et au genou.

Assez rigolé, dans ces moments-là, le plus important c’est de garder le moral

Quelques statistiques :

A peine du 500 m à l’heure, c’est nul comme moyenne.